Stralcio dal II° Capitolo

“Può lasciarmi anche qui all’angolo in Place de la Republique. Grazie.”

“Prego monsieur, ma lei è italiano, vero?”

“Si sente molto?”

“Appena. Ho un orecchio allenato con la mia professione.”

Mentre annuisco noto che siamo giunti alla fine di Rue du Temple.

“Va bene anche qui. Accosti pure.”

Pago e mi tuffo nel turbinio di auto e persone che affollano Place de la Republique a tutte le ore del giorno e della notte.

Grazie a Caroline ho migliorato ulteriormente il mio già buon francese e sono perfettamente padrone della lingua, anche se, come ha detto il tassista, un po’ accento di italiano si sente sempre. Io da napoletano poi, figuriamoci.

Deve averlo capito anche il tassista, visto che non ha fatto il giro del mondo portarmi qui dal Teatro dell’Opera.

Ho appuntamento alle 16,30 al Commissariato, quindi ho tutto il tempo di posare i bagagli, rinfrescarmi e andarci. Il profumo delle immancabili crèpes mi tenta, ma non ho tempo ora. Magari ripasso al ritorno, tanto non credo ci vorrà molto tempo, e una bella dose di zucchero dopo non potrà farmi altro che bene!

Non mi meraviglia che non mi abbia contattato nessuno della famiglia di Caroline, sicuramente anche loro avranno ricevuto un avviso analogo al mio ma non glien’è mai importato nulla di lei.

Infatti, quando circa quindici anni fa il padre morì, Caroline andò via di casa perché non sopportava la madre, che lei definiva come una donna “completamente ottusa e solo piena d’odio contro il mondo”, ed il fratello minore Sylvain, a cui lei voleva bene anche se lui non l’aveva mai trattata da sorella.

Caroline ha sempre tentato di convincere la madre a far vedere Sylvain da uno specialista. Pensava avesse una forma di autismo o addirittura turbe psichiche, ma la donna non aveva mai voluto ammettere che il figlio avesse un problema, tanto che per risolvere la grana gli aveva fatto finire le scuole medie e poi se lo era tenuto sempre in casa.

Il padre, benché amasse entrambi i propri figli, aveva una predilezione per Carol, originata, secondo me, anche dalla morbosità con cui la moglie si dedicava ad accudire il figlio secondogenito trascurando il marito e la sua prima figlia.

Caroline mi ha sempre detto di aver molto sofferto per questa disuguaglianza di trattamento e che in cuor suo ci sarebbe sempre stato molto risentimento verso la madre per la sua infanzia infelice. La madre l’aveva sempre costretta ad accontentare i voleri del fratello Sylvain perché, come gli ripeteva continuamente, era più piccolo e indifeso. Lei, quindi, veniva sempre dopo. Dopo tutti quanti. Dopo Sylvain.

Ma non per il padre. Lui la portava fuori a giocare da sola, a prendere il gelato a Montmartre, a guardare Parigi dai binocoli del belvedere del Sacre Coer.

Tante volte mi aveva parlato del suo passato e mi diceva che io mi comportavo con lei come faceva il padre, dedicandole tutte le attenzioni di cui ero capace.

Per lei il padre era il suo unico contatto bello con il mondo. Il resto era solo repressione, isolamento e cattiveria subiti da parte della madre burbera.

Così Caroline, appena il padre ebbe chiuso gli occhi, quel giorno stesso, decise di andarsene di casa. Appena ebbe organizzato tutto, scappò con un suo compagno di scuola all’istituto d’arte, di circa tre anni più grande di lei, David mi pare si chiamasse e che si stava quasi per diplomare.

All’epoca lei aveva sedici anni.

Era stata in giro con lui in vari alloggi di fortuna a Parigi fino a quando lei ebbe compiuto venti anni.

Quell’anno si lasciarono perché lui si era trovato invischiato in una strana situazione, che Caroline mi ha sempre definito come “una sporca storia”. Io non ho mai voluto approfondire perché ogni volta che me ne parlava ne restava molto turbata. All’epoca pensavo che il tempo avrebbe guarito quella ferita ed un giorno lei me ne avrebbe parlato apertamente.

Invece il tempo ha cancellato la sua voce ed ha aperto ferite ben più profonde nella mia anima.

Dopo aver lasciato David, Caroline, che, nel frattempo, era comunque riuscita a prendere il diploma, si iscrisse alla facoltà di Architettura dell’Università della Sorbona. Qui Caroline conobbe Massimo Campi, uno studente italiano di Roma in trasferta a Parigi, di poco più piccolo di lei d’età, con il quale cominciò a studiare insieme e di cui poi se ne innamorò andandoci a convivere insieme fino alla laurea.

Appena laureata Caroline venne in Italia con Massimo e trovò lavoro con lui presso un importante studio di Architettura di Roma. All’epoca aveva circa ventisei anni.

Massimo era innamoratissimo di Caroline, almeno quanto lei lo era di lui. Avevano anche parlato di sposarsi, e Massimo aveva chiesto a Caroline di poter terminare il cantiere che stava seguendo a Napoli per potersi concedere una bella luna di miele.

Purtroppo un giorno di novembre del 2003 ci fu un incidente in cantiere e Massimo, insieme a tre, persero la vita per il crollo delle scale dell’edificio che stavano ristrutturando.

A Napoli non piove mai tantissimo, ma quel giorno si ricorda ancora come uno dei più piovosi mai registrati nel capoluogo campano.

Caroline, anche se ancora sconvolta dalla morte del fidanzato, decise di prenderne il posto nella direzione del cantiere per continuare l’opera di Massimo e portare a termine il lavoro.

Era il suo modo per non sentirsi troppo lontana da lui, visto che aveva già deciso di tornare a Parigi dopo il termine dei lavori chiudendo questo capitolo della sua vita.

Io fui incaricato dallo studio di Architettura presso cui lavoravano Massimo e Caroline di curare la pratica di risarcimento da parte dell’Istituto di Assicurazioni. La incontrai durante i consulti preliminari e poi successivamente per tutta la durata degli accertamenti tecnici da parte dei periti.

Immediatamente rimasi colpito da un particolare. Era una donna il cui fascino e la cui bellezza riuscivano a convivere senza prevalere l’uno sull’altro. Quando cominciava a parlare, un po’ per il suo dolce accento francese, un po’ per l’autorevolezza che pervadeva i suoi movimenti, i sui atteggiamenti ed i suoi discorsi, tutti gli altri la ascoltavano silenziosamente.

La pratica di risarcimento durò oltre un anno ed i lavori di ristrutturazione proseguirono poi per altri sei mesi. Durante tutto questo tempo ho incontrato Caroline molte volte, cosa non molto difficile ora che l’avevo conosciuta e visto che abitavamo molto vicini.

L’avevo già notata in giro per il quartiere. E come non notarla?

Successivamente, dopo un paio di incontri consecutivi durante le mie corse mattutine avevamo preso a fare jogging assieme.

Ci siamo messi insieme circa due anni dopo la morte di Massimo e quasi al termine dei lavori che lei stava seguendo.

Lo studio di architettura presso cui lavorava, come previsto, aveva già disdetto il suo appartamento ed entro giugno di quell’anno, come già annunciato tempo prima, Caroline si sarebbe licenziata per tornare a Parigi.

Ma non andò così. O meglio, in parte andò così e in parte no.

I lavori all’edificio, come preventivato da Caroline, furono terminati entro giugno e lei aveva lasciato il lavoro.

Ma non era tornata a Parigi.

Si era trasferita a Napoli in casa mia, a circa trecento metri dalla casa dove aveva alloggiato durante i due anni dei lavori. Nella sua mente era già chiaro il modo in cui avrebbe personalizzato e migliorato il mio appartamento e, come aveva promesso tempo prima, mi diede l’ultimatum.

“Ok avvocato Corrado Verdelli. Da oggi ufficialmente non vivi più da solo in questa topaia. Quindi da domani, visto che è sabato, voglio che tu butti via tutta questa robaccia”

“Robaccia?”

“Si e butta via anche quella tua scrivania. Hai uno studio, quindi la scrivania a casa non serve. Qui non si lavora. Si ama!”

Svoltato l’angolo di Place de la Republique mi avvio sul Boulevard Saint-Martin per raggiungere l’albergo che dista circa cento metri. Mi andava di fare questi quattro passi.

Ecco l'inizio del libro - stralcio dal I° capitolo.

Napoli si sta lentamente risvegliando, mentre il sole di primavera spunta dall’ombra della grande montagna addormentata.

Il cielo cambia colore come se nelle nuvole divampassero migliaia di fuochi, mentre raggi luminosi fendono il cielo dando vita alle migliaia di finestre ancora chiuse sul golfo.

Corro con il sole negli occhi e l'aria di mare dei polmoni, mentre il debole vento ancora fresco del mattino accarezza la pelle sempre più sudata.

Il castello è alle spalle ma la fatica ancora non si sente.

Non ho mèta, tanto so che per quanto a lungo e forte possa riuscire a correre sarebbe difficile per me riuscire ad arrivarci.

Inconsapevolmente e inspiegabilmente mi ritrovo a pensare a te.

Non lo facevo da quando ieri notte ho chiuso gli occhi scacciandoti prepotentemente dalla mia testa.

Credevo di resistere di più.

Credevo che correre fin qui potesse aiutarmi a tenere lontano i tuoi occhi.

Credevo che il sudore riuscisse a lavare via il tuo odore. Credevo che la fatica e il dolore dei muscoli mi aiutassero a dimenticare le tue mani addosso.

Prima di perdermi definitivamente in questi pensieri che presto mi condurranno alla pazzia, faccio una sosta con la scusa di fare stretching e appoggio le mani sul tiepido muretto del lungomare.

Il sudore scorre lungo gli zigomi e le guance e gocciola sull'asfalto già caldo mentre fisso l'acqua agitata.

Noto che si asciuga subito, come risucchiato da una invisibile forza verso l’interno della terra.

Il vento non è forte, solo una leggera brezza, eppure il mare è mosso. Qualche barca a vela solca il mare tra i gozzi dei pescatori.

Strano, penso, ma oggi questa immensa massa d'acqua salata riflette esattamente il mio stato d'animo: è' innaturalmente inquieto pur essendo circondato da una calma apparente.

Mentre stendo alternativamente le gambe mi guardo in giro. C’è qualche altro amante del jogging, sicuramente lo farà perché gli piace e non per tenere lontani i fantasmi come me.

Pensandoci, in fondo correre mi fa anche bene; ho quasi quaranta anni, non ho mai fumato e mi sento bene, ma quando sei uno a cui piace la cucina tipica napoletana, non disdegni un buon drink e fai una vita a volte forzatamente sedentaria, un pò di moto diventa necessario.

Non amo le palestre, troppo chiuso e statico come ambiente. Mi piace l’aria, mi piace la luce del sole, mi piace il movimento.

Quando giocavo a calcio avevo molta energia e vitalità. Ora, dopo ciò che ho provato e che mi ha fatto isolare, sono uscito dal giro degli amici, ma subisco sempre il fascino dell’odore dei vecchi campi in terra o in erba e il puzzo degli spogliatoi. Talvolta qualcuno dei vecchi amici si fa coraggio e mi chiama per tentare di farmi ritornare a giocare qualche partita, apprezzo il loro sforzo di coinvolgermi, di farmi sentire di nuovo come ero prima. Ma non me la sento. Non ancora.

Una ragazza mi passa accanto mentre corre e ascolta il suo lettore mp3. Mi guarda distrattamente rivolgendomi un mezzo sorriso tra il saluto e la comprensione dell’importanza degli esercizi che stavo continuando a fare.

Molto carina. La seguo con lo sguardo mentre si allontana, porta una fascia e ha lunghi capelli castani scuri raccolti in una coda di cavallo.

Il traffico sulla Riviera si sta intensificando. Sento il rumore dei motori farsi sempre più alto e regolare oltre la Villa Comunale.

Mi rimetto dritto e riprendo a correre a perdifiato.

Ti prego chiudi gli occhi.

Quegli occhi dello stesso colore di questo cielo.

Smetti di parlarmi dentro.

Togli le tue unghie dal mio stomaco.

Tu sei voluta andar via.

Tu hai voluto così.

Ora non tormentare più la mia anima.

Rivoglio la mia vita.

Mi fermo ansante.

La mia mente ha chiesto troppo ai muscoli.

Decido di fermarmi alla rotonda Diaz e di salire sulla scogliera.

Lo facevo sempre da bambino e lo continuo a fare tutte le volte che vengo a fare jogging.

Attraverso lo spiazzo puzzolente e la breve striscia di sabbia che separa gli scogli dalla strada.

Mi arrampico con gambe malferme sulle rocce variopinte dalle innumerevoli scritte fatte con la vernice spray e mi siedo di fronte al mare.

Si l’acqua è decisamente agitata. Le onde più forti sbattono sui frangiflutti proiettandomi in faccia spruzzi di schiuma salmastra.

Chiudo gli occhi e mi godo il fresco del tocco del mare e il suo odore. Mi passo la lingua sulle lebbra e sento il sapore della salsedine.

Alzo lo sguardo e noto che il sole ormai è già piuttosto alto.

I primi anziani che vengono a pescare per riempire le loro giornate stanno arrivando.

Uno sguardo all’orologio e decido che il mio tempo fuori dal mondo è terminato.

Si torna a casa, si torna al lavoro.

ECCO LA TRAMA DE "IL GATTO SULLA LUNA"

L'avvocato napoletano Corrado Verdelli è ancora follemente innamorato di Caroline anche se lei, quasi due anni prima, durante una vacanza parigina, è scomparsa senza lasciare traccia dopo aver fatto l'amore con lui sotto la luna.

Lei è come svanita nel nulla ed in tutto questo tempo mai un messaggio, mai una telefonata, mai un segno della sua presenza.

Ritornato a Parigi con l'occasione di riportare in Italia alcune cose fino ad allora ancora custodite dalla polizia francese, Corrado, appena dopo essersi congedato dall'ispettore Aubert della Sureté, viene fermato quando ancora è sulle scale dell'edificio.

Ritornato negli uffici del poliziotto apprende che in un pozzo in disuso è stato rinvenuto il cadavere di una donna, nuda, la cui morte risalirebbe a molto tempo prima e che è ben conservato, ed Aubert, ripetendo ciò che ha appena appreso telefonicamente, ritiene che possa trattarsi di Caroline perchè sulla spalla della poveretta si intravede un tatuaggio....un gatto sulla luna!

Il mondo di Corrado sprofonda nel buio ma non si perde d'animo e con rinnovata energia si ritrova a seguire le indagini della polizia ed a cercare per conto suo l'assassino.

In questa storia, narrata in prima persona dall'avvocato Verdelli, il lettore, in un susseguirsi di colpi di scena, segue l'evoluzione della storia così come si presenta agli occhi del protagonista, condividendone l'evoluzione dei fatti e delle conoscenze, le sensazioni, i ragionamenti, i sentimenti e seguendo il suo medesimo percorso alla ricerca di chi ha spezzato la sua vita a metà.

Che cosa è IL GATTO SULLA LUNA?

Il gatto sulla luna è una nuova avventura verso cui la mia natura sognatrice e fantasiosa mi ha indirizzato.

Molte volte ho avuto idee o spunti, più o meno ispirati, per creare una storia, ma mai nulla di concreto, mai nulla di particolarmente incapricciante...ma ora è diverso, lo sento.

La storia ha già un inizio, una fine, una sostanza, un filo conduttore, è più di un'idea, è un qualcosa da plasmare, a cui dare forma.

Avevo già iniziato a scrivere qualcosa ed ero riuscito a terminare tutto il primo capitolo ed a scrivere varie parti del manoscritto compresi i profili dei personaggi, quando il mio pc ha deciso di mollarmi...

Ho provato a far recuperare il materiale ma non è stato possibile....devo ricominciare tutto dall'inizio.

Però qualcosa in questi giorni senza scrivere l'ho fatta: ho creato la prima bozza della copertina...

Direte che sono pazzo a pensare alla copertina prima di aver scritto il libro, ma ho imarato a mie spese che quando si ha l'ispirazione per una determinata cosa occorre dare subito sfogo al pensiero altrimenti si rischia di perderlo.

Ed è così che il libro ha una prima bozza di copertina e la potete vedere qui a destra. del post.

Ora che ho riavuto il pc comincerò a riscrivere tutto il materiale e, al più presto, conto di pubblicare qualche spunto su questo blog per darvi la possibilità di fornirmi i vostri suggerimenti, le vostre critiche (sopratutto quelle) ed i vostri incoraggiamenti.

Partecipate al sondaggio sempre alla destra del post e registratevi per seguire l'evoluzione di questo progetto.

Ora vi saluto e vi aspetto qui.

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